*** Lyrics ***

Part 1: brudertaktiker

Ich bin gerissener als Sehnen oder Billigseile.
Ich hab den Bogen raus, und jetzt will ich Pfeile!
Ich bin einfach aus dem Grund kein Killer, weil: Ich kille keine;
in der Disco mache ich Stimmung wie stille Haine.
Ich bin Reich wie Frank und Wilhelm und so Arm wie Mark und Beine,
willste eine Scheibe platte Scheiße? Dann vermeide meine!
Ich habe keine Zeit, aber dafür keine Eile,
und davon genug für drei: Vater, Sohn und Heil'gen Geiste.

[Scheiße!] Ich würd' Briefmarken sammeln, aber wie kacke ist denn
bitte die Vorstellung: ich unter Philatelisten!?
Einzig und allein aus diesem Grund schreibe ich Reime.
Und vieleicht aus Schutz vor vermeintlichen Terroristen.
Meine Geschichten fesseln Zuhörer wie Arztromane,
mein Rap is' so reich, dass ich in Bars nur noch mit Bars bezahle,
meine Namen verbreiten Angst und Panik wie weiße Fahnen,
ich stehe mit beiden Beinen fest am Boden wie ein Kind beim

baden / Ich wette, viele checken ja meist eh nix,
ich hab' ein Auge für Flow, doch seh' weniger als Miles Davis.
Ich häng' ab, wie Wäscheleinen bei schlechtem Wetter im Freien,
ich hab' alles verstanden und wärme mich an Eiscreme.
Immer, wenn ich singe, vereinnahmt es mich wie Eheringe,
doch bin auf Zack, wie beim Pinkeln auf stromgeladene Dinge.
Ich lebe die wörtliche Übersetzung von "Jazz" und wenn ich
mein Schwingen spanne, dann falle ich aus dem Nest.

Ich bin eins mit Rap, wie Olivenöl mit Leitungswasser,
halte mich bedeckt, wie's Girl auf diesem Pornozeitungszeitungscover.
Ich kenne keine Probleme wie Großstadtbeichtstuhlpfarrer,
ich bin wichtig für die Szene, wie in 'nem Karl-May-Buch Pasta.
Ich dreh' keine krummen Dinge, so wie Rastazopffriseure,
ich nehm immer alles hin, so wie "Lass das, Gott, ich schwöre!".
Bänker in Schweden hau'n jeden über die Ö(h)re, aber
das macht mir nicht soviel aus, weil ich da nicht hingehöre.

Wenn aus mir nichts wird, dann werde ich eben Knastarzt und ge-
wöhne mich an meine rauhe Umgebung und sage: "Bastard"
zu jedem, der neben mir über die Straße gehen will und
mache keine Ausnahme, noch nicht einmal für Masseure.
Meine Biographie trägt den betörenden Titel: "Ein ver-
knitterter Mensch und seine komischen Malheure".
Ich weiß nicht, ob Sie gut ist, hab' sie nur überflogen, aber
meine mich zu erinnern die Mitte war im Pi-ten Kapitel.

Chorus (x2)

Zwei Rapper am Drücker, die scheintot und sehr gechillt sind / ge-
scheit wie das Kind von Hein Blöd und Paris Hilton / mach den
Kutter klar: Butterfahrt! Läuft wie Rollstuhlfahrer, uns're
Superkraft: Mit uns ist jeden Tak MutterTak.

Part 2: Beatmutter

Was tust du, was tust du? Machst du überhaupt was?
Ja, ich burn' so stark, ich informier' mich über Abgas.
Es ist das schönste Gefühl, wenn man reisen kann,
in 2.000 Metern war ich auf der höchsten Eisenbahn.
Keine Schiene scheinte einen 'scheiten Weg für mich,
meine Mine meinte Business sei kein Weg für mich;
textlicher Freiraum müsste zwischen uns'ren Zeilen steh'n,
ich bin Heia wie Schlaf: Ich kann nicht high schlafen gehen.

Deshalb spitte ich so fett wie ein Möchtegern-MC;
ich scheiß' auf Konvention': Ich möchte gern Emzeen,
genauso wie mein Team, ich meine meine Crew,
wenn ich rappe halten Bitches beide Beine zu.
Das Leben ist kein Ponyhof, aber ein Schlachthaus.
Wenn Sieben deine Glückszahl ist, mach' ich eine Acht draus.
Also gebe Acht bei der nächsten Butterfahrt:
Der Bruder und die Mutter machen heute MutterTak.

Chorus (x2)

Zwei Rapper am Drücker, die scheintot und sehr gechillt sind / ge-
scheit wie das Kind von Hein Blöd und Paris Hilton / mach den
Kutter klar: Butterfahrt! Läuft wie Rollstuhlfahrer, uns're
Superkraft: Mit uns ist jeden Tak MutterTak.